Le dernier dérangement

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manosques, 1875. Les rues pavées brillaient par-dessous la gerbe fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les formes des passants qui se hâtaient rythmique les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle entière, loin du fracas des boulevards, une jour plus secrète filtrait via les rideaux épais d’une petite micmac aux prénoms dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du panier familial et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient par-dessous le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au noyau de la bague, une table ronde recouverte de velours couperosé attendait, permanent, marqué par la jour tremblante d’une lampe à bien huile. Assise à la suite, Mathilde de Rozières observait le tarot étalé destinées à elle. Son regard était fixe, perdu entre les motifs complexes des secrets marquants. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait via ces tête impénétrables, révélant à celle qui osaient la faire appel à des matérialités impénétrables sous la surface du monde. Mais cette nuit-là, des éléments était divers. Les cartes qu’elle venait de délivrer formaient une combinaison qu’elle n’avait jamais constatée auparavant. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un divination à l'infini immaculé pour être caché. Elle fronça les sourcils et effleura le bord du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision cartésienne exacte, mais elle savait décoder ses alarmes. Cette connaissance n’annonçait pas une dégagé transformation ou un renversement inévitable. Elle portait en elle la marque du essai, celle d’une cataclysme imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des époques, elle lisait le destin pour des clients sans identités, des jeunes femmes de crème société venues téléphoner à en cachette, des écrivains en recherche d’inspiration, des personnes d’affaires avides de convictions. Mais jamais les cartes ne s’étaient adressées à bien elle avec une telle limpidité. La tronche sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombrages des objets entassés dans la friperie. Mathilde recula mollement, le goût court. La voyance lui envoyait une information. Quelque étape allait se manifester. Et cette fois, c’était elle qui en était la dessein.

Le silence enveloppait la Maison des Arcanes, juste troublé par le tic-tac régulier de l’horloge sur le comptoir. Minuit approchait. Mathilde restait stable, son regard perdu dans l'oracle gé étalé censées elle. Les emblèmes des secrets forts semblaient pervibrer par-dessous la explication tremblante de la lampe à huile. Le Pendu, la Lune, la Tour, la Mort. La voyance s’exprimait en fragments, en planètes dispersés qu’il fallait traiter. Ce cassement n’était pas un désinvolte avertissement. Il annonçait une légende tombant, une rupture endurci avec le cours ordinaire des choses. Un frisson lui parcourut l’échine. Elle repoussa légèrement la chaise et se leva, n'importe quel mouvement plus lourd que le précédent. L’air dans la galanterie était devenu étouffant, chargé d’une tension artérielle invisible. Chaque balle posé sur les étagères, tout concède oublié marqué par la poussière, semblait renfermer une part du glace qui s’épaississait à proximité d’elle. Elle approcha de la fenêtre et écarta lentement le étoffe. le passage, d’ordinaire éloquente même à cette heure tardive, était presque vide. Seules six ou sept lanternes éclairaient la brume qui s’accrochait aux pavés mouillés. Une atmosphère irréelle flottait sur riom, comme par exemple si le macrocosme retenait son verve en attente de l’inévitable. Elle se détourna et s’arrêta clair. Quelque chose avait changé. Les cartes sur la table n’étaient plus dans le même ordre. Elle les avait néanmoins laissées gracieux tels que elles étaient après son inquiétude. Mais à la minute, une nouvelle carte trônait au milieu du sport. Une carte qu’elle n’avait jamais commune au préalable. Elle s’approcha lentement, le cœur battant. L’illustration était différente des singuliers. Le image, d’une rigueur troublante, représentait une formes voilée, debout entre deux colonnes négatives, les mains tendues métrique l’avant comme par exemple pour proposer un croyant à qui saurait l’accepter. Aucune inscription ne figurait sur le bas du papier. Pas de désignation, pas de numéro. Un arcane anonyme. La voyance lui envoyait une information d’une authenticité terrifiante. Elle n’avait jamais vu cette carte dans nul tarot, ni dans les personnes nées en arrière guerre jeux inexpliquées qu’elle collectionnait, ni dans les manuscrits qu’elle avait étudiés toute la destinée. Une carte qui ne devait pas exister. Elle tendit la doigt pour la envoyer, mais à l'instant où ses mains effleurèrent le support glacée, la lampe à huile vacilla brusquement. L’ombre du miroir venait de s’épaissir plus. Quelque chose approchait. Et cette fois, la voyance ne lui laissait plus d’échappatoire.